полно, моя девочка, разве мы сознаемся в чем-то старшим.
да и что они сделают нам, истаявшим,
нам, уставшим, -
мы самоубийцы с хорошим стажем,
маме с папой мы ничего не скажем.
и судмедэкспертам.
и дознавателям.
и властям.
[c]
он совсем не похож на тебя, фредди, и это к лучшему. он похож на малфоя немножко, самую малость - на теда люпина - и капельку на того маггла, с которым я переспала в начале недели. тот маггл оставил мне на память синяки на запястьях и порвал любимые колготки, он пыхтел как паровоз, а его лицо уплывало куда-то в глубины памяти, чтобы быть похороненным там под грифом "совершенно секретно". чёртовы магглы.
у малфоя есть мозги и отвратительный чёрный юмор, у тедди есть виктуар и ямочки на щеках, у маггла - только дешёвый виски, коньяк, текила. спиртное меняется, музыка меняется, бары тоже меняются, только эта дешевость остаётся. всегда, тут уж ничего не поделаешь.
я даже не знаю, как зовут этого маггла. мне плевать, фредди. мне плевать.
он обнимает меня за талию, он рассказывает какие-то до глупости смешные истории - и я улыбаюсь, мерлин и моргана, улыбаюсь впервые за последнее время. маггл умеет обращаться с девушками, маггл умеет очаровывать, у маггла красивая улыбка и слегка насмешливый взгляд. у него только один недостаток.
он - не ты.
рука маггла сползает по талии вниз, как сказала бы мама, "ниже приличного". вот только мне плевать на приличное, фредди, и, ты знаешь, это ты виноват.
я когда-то давно спала с малфоем, не очень давно спала с ноттом, постоянно спала с забини. я любила сидеть и сводить синяки, которые ты ему поставил, просто сидеть с ним рядом и знать, что у забини наверняка тоже есть своё заболевание - как у меня. наверное, правду говорят - все мы там больные, на слизерине. у нас своя пандемия. личная. и мне это нравилось.
мне не нравилось только когда забини напивался, обнимал меня слишком сильно, стискивал за плечи и шептал на ухо в каком-то горячечном бреду: "гандон он у тебя, уизли. тупой мудак, так ему и скажи". это было излишне, слишком личным, близким попаданием. расстрелом в упор. я молчала, забини молчал, тяжело дыша и уставясь в одну точку. он ведь не знал, что я каждый раз и правда тебе говорила. тупой ты мудак, фредди. тупой ты мудак.
а когда напивалась я, то судорожно шептала забини, что выйду за него замуж, и мы уедем на самые далёкие острова, чтобы пить огневиски, трахаться и курить его отвратительные сигары. мы не заведём детей, никогда не будем любить друг друга - всё это излишне. возможно, тогда память тоже станет излишней - и кинет нас ко всем чертям, приклеится к кому-то, чтобы другая роксана любила другого тебя. и забини соглашался, пусть даже был трезвый.
у каждого были скелеты в шкафу, тараканы в голове и тёмные полосы в мыслях. наверное, сходятся те, у кого больше всех их в жизни, а самой жизни - по минимуму. забини по-прежнему курит вонючие сигары, ничем не напоминающие запах твоих сигарет - и это, наверное, к лучшему.
теперь ты считаешь меня шлюхой - и ты прав, наверное. раньше я не спала с магглами. раньше я не выходила из дома в такой одежде. раньше танцы в дешёвых барах действительно кончались только танцами.
раньше я не спала со своим братом, и, это, наверное, тоже было к лучшему.
потому что теперь я закрываю глаза - и слишком легко становится вообразить, что по бёдрам скользят твои руки, у уха слышен твой голос, а запах..
он неправильный, к счастью. потому что иначе из снов бы совсем не хотелось возвращаться.
маггл снова говорит что-то, а я прошу его заткнуться, потому что у него неправильный голос. я прошу его заткнуться, потому что не могу разрушать иллюзию. только не сейчас. только не здесь.
и мне почти удаётся представить, ты знаешь. если забыть о запахе. если забыть о, мать твою, нежности, той трогательной хуйне, которую ты нёс. кажется, ты говорил что-то сбивчиво, а я с силой сжимала губы, лишь бы не сказать лишнего. ненужного. очевидного, чёрт тебя побери, фред уизли.
очевидного, но не для тебя.
забини говорит, что людям легко вместе, когда они друг друга не любят. мне легко с забини, только вот с тобой мне не сложно. с тобой мне просто никак, а без тебя.. без тебя мутно, пьяно, играет громкая музыка, и чьи-то руки шарят по телу, которое, казалось бы, уже не моё.
а вот взгляд, прожигающий, пригвождающий к месту - твой.
наверное, ты меня нутром чуешь, фредди. жаль только, никогда не сможешь понять.
ты же до мозга костей сраный гриффиндорец. чёртов правильный.. гриффиндорец. я даже не могу подобрать более правильного слова для обозначения глубины твоего идиотизма. ты стоишь и прожигаешь меня взглядом насквозь.
вот только я внутри уже неделю назад сгорела, когда проснулась одна.
-мудак.
сраный же ты урод. какого чёрта? почему бы тебе не оставить меня в покое, не испариться в какие-нибудь жаркие страны, сплошь заселённые пышногрудыми блондинками? почему бы тебе не исчезнуть, как ты исчез тогда, словно тебя и не было, словно это был всего лишь ещё один сон из тех, про которые я никогда тебе не расскажу? почему бы..
-шлюха.
и моя голова взрывается. я же вижу, фредди. ты знал, что вижу.
я рывком притягиваю к себе маггла, целую его - резко, почти больно. так, чтобы ты видел. так, чтобы ты понял - вот только ты ведь всё равно нихера не поймёшь.
ты расшвыриваешь толпу, а я прижимаюсь к нему всем телом и изо всех сил стараюсь не улыбаться победно. поздравляю, милый, ты выиграл свой билет в первый ряд. поздравляю, милый, здесь сейчас будет театр одного актёра для одного зрителя.
поздравляю, милый. сегодня я точно сделаю так, что тебе будет не_всё_равно.
-хватит, - отрываешь от него грубо и резко. ты вообще грубо и резко делаешь всё, что касается меня - будто отдираешь пластырь, когда кровь уже свернулась. только вот если я - пластырь, то ты для меня - заноза, засевшая слишком глубоко - и если выдирать, то будет слишком много боли и крови.
и я не выдираю. я с особым мазохизмом день за днём вгоняю тебя в себя как можно глубже.
-ну конечно. кто ещё мог испортить мне вечер, как не ты, - у тебя по лицу пятна, только совсем не как у дяди рона. мне хочется дотронуться до них, провести руками, губами, но я лишь кривлю губы в недовольной гримасе и безуспешно пытаюсь выдрать руку из твоей хватки: -отпусти меня, блять.
я когда-то красила волосы в чёрный, чтобы отличаться от всех остальных уизли, ни в чём не быть на них похожей. в какой цвет мне покрасить душу? хотя, наверное, лучше продать сразу - говорят, в этом сезоне спрос на такой товар.
-с каких пор ты стала одеваться как шлюха? - я поправляю рукой ткань кофточки, закрывая показавшееся из-под неё кружево бюстгальтера. наверное, это меньший из моих грехов, фредди. мне доставляет болезненное удовлетворение тот факт, что не только маггл, но и ты скользишь по мне взглядом. тебе же нравится, милый. тебе же нравится.
-неделю. догадайся, с каких, - я позорно проигрываю игру в гляделки, отвожу взгляд, прячу глаза, разглядывая пыльные и пошлые картинки на стенах бара. ты знаешь, я просто боюсь увидеть в твоих глазах чувство вины, стыд или, того хуже, отвращение. скажи, что ты думал, когда целовал меня и обещал не отпускать? скажи, что ты думал, когда я клялась больше никогда не делать тебе больно?
мы оба - клятвопреступники, фредди. мы и в аду гореть будем вместе. в одном круге.
-анни.. - ты помнишь, ты называл меня так в детстве. только ты. это имя было настолько же личным, настолько же интимным, как те секреты, что я рассказывала тебе, прячась под одеялом от страшных монстров. ты защищал меня. всегда защищал. когда всё успело так измениться?
что ты чувствуешь, когда слышишь это имя из уст танцевавшего со мной маггла? мне почему-то до одури пусто от этой маленькой мести.
ты называл меня так неделю назад, а я целовала тебя пьяными от счастья губами.
-кто он тебе, анни?
всего лишь мой брат, которого я хочу больше всех на свете. которого я люблю больше всех на свете. который меня ненавидит и презирает. а так - ерунда.
-он мне никто, - на губы лезет улыбка, срывается истеричный смешок. он мне всё, но тебе вовсе не обязательно знать об этом, верно? скажи мне кто: "убей этого маггла - и получишь своего фреда," - я бы убила, не наверное, точно. я ведь не чистоплюйка-гриффиндорка. я бы убила, лишь бы ты был рядом.
а ты и сейчас рядом, только вот слишком уж далеко одновременно. и твои пальцы не согревают теплом запястья, а сжигают к чёрту.
-знаешь, милый, так иногда бывает. вот был человек тебе кем-то, а потом неожиданно перестал, - ты знаешь, фредди, я бы многое отдала, чтобы так было. я бы наложила на себя империус и приказала забыть тебя, я бы.. жизнь восхитительно пуста. мне нравится.
-о, кстати, как тебя зовут? - да, фредди, смотри на меня. думай, что я последняя из шлюх, думай, что я недостойна звания сестры великого героя фреда уизли, который, как всякий уважающий себя принц, едет в сторону заката с белобрысой блядью, одной из тех, многочисленных. думай что угодно.
главное думай обо мне, фредди. согласись, я прошу не так уж и много.
-фред, - ты знаешь, меня дёргает от этого имени. не сердце замирает, нет, это слишком сильно - просто передёргивает. "фред. меня зовут фред," - говорит маггл, и мне хочется истерично заржать на весь этот бар, мне хочется ткнуть забини под рёбра локтем и сказать что-то вроде: "ненавижу совпадения", - чтобы он ответил своё вечное: "дерьмо случается". но тут нет забини. тут только ты и я (чёртов маггл не в счёт, мы ведь оба это понимаем), а ещё свернувшие вокруг нас удавкой свои змеиные кольца обида, горечь и злость. я чувствую их запах (а ещё твой, настолько привычный, что голова давно уже не кружится, а ритм сердца убыстряется по привычке). ты - моя самая вредная привычка, фред уизли. а маггл.. к чёрту его: -поганое имя.
у меня в горле пересыхает от твоего взгляда.
ты не останешься равнодушным, фредди, я обещаю.
спорим на мою жизнь?
